Troublée.

Il a cette manière de me parler que j'aime.
L'Art de manier le Français.
L'Art de me rendre exceptionnelle.
D'aimer ce que je suis,
Et la manière dont je fait de la Vie un Drame.
Une chose compliquée mais Belle.
Cette manière qu'il a de m'identifier à ce qu'il ressent sur scène
Quand il pense à moi.
Cette sensualité, ses tremblements
Quand je l'ai autorisé à poser ses mains sur moi la première fois.
Cette croix de baptème autour de son cou
Ce bleu dans ses yeux immergés d'un autre Monde,
Ses mains faites pour l'Amour et la Musique.

Il me trouble de plus en plus.
J'Avoue  que mon ventre se serre quand je pense à Lui.
Que mon coeur s'emballe.
Il me trouble de ressembler à mon Idéal.
Et tout vas si vite. Et à la fois si lentement.
Que je n'y comprend plus rien.
Ou est passée ma Carapace .?
J'Avoue également avoir Peur.